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SOUS LE PORTIQUE AUX CHÂTAIGNIERS

 

 

 

Hautes herbes

ultime plaque de neige

vent gris.

 

Vacarme des motos

on rêve alors

d'un accident.

 

Qui parle de silence ?

Ni le champ ni les arbres

aux mille clameurs.

 

Accroupi dans l'herbe

aux aguets, immobile

animal traqué.

 

Vent du soir

sur les hautes herbes

une caresse.

 

 

23 mai 2008