Archives de catégorie : Paris

      Des bribes encore de chapitres égarés dans la mémoire des trains et des routes, des allers, des retours, des finals réitérés car on croit toujours que c’est la dernière fois, des paniques, des fuites, des retrouvailles… Les … Continuer la lecture →

  1.     Les premiers pas sont les plus dangereux et les plus exaltants, pour l’enfant agrippé aux angles des meubles ou plus tard chaussé  de patins à roulettes démesurés sur lesquels il lui semble impossible de maintenir longtemps … Continuer la lecture →

  Paris, 15 août, Paris, 15 août, Nous aurions pu l’avoir tout à nous… Barbara       « C’est mort, c’est mort, c’est mort ! » s’exclame la femme en traversant la rue Vaugirard presque entièrement déserte. Les hautes baies … Continuer la lecture →

    1. Place du Commerce à midi, on n’échange guère que des palabres et du silence. Les nourrices créoles promènent leurs cohortes de bébés dans les poussettes doubles ou triples et, quand elles se rencontrent à l’ombre rectiligne des … Continuer la lecture →

  Retourner à Paris (un an et trois mois après le dernier voyage avec Josette) ce n’était pas seulement par nostalgie, mais pour tenter encore et autrement de s’immerger dans des images vivantes, c’est-à-dire non seulement éviter les (inévitables) clichés … Continuer la lecture →

    Les notes qui suivent ont été écrites en marge d’un colloque consacré à une approche « géopoétique » de la ville, à travers lequel on tentait d’interroger les possibilités offertes par la ville pour retrouver un rapport au monde … Continuer la lecture →

    Ces quelques notes griffonnées dans le carnet bleu ont été écrites au présent, mais vécues au passé tant il semblait évident que ce voyage était le dernier. Une fois passée la peur de le voir interrompu – et … Continuer la lecture →

  1. « Dans l’aube où rien ne bouge… »   « Je m’échappe, je passe par la fenêtre − dans l’aube où rien ne bouge je file vers la Pointe Rouge… » La voix du chanteur répète en boucle … Continuer la lecture →

En ce temps-là, citadin moi-même, je n’aimais pas la ville. J’écrivais : Paris-cauchemar, Paris-souterrain. Cette odeur de pneu brûlé, cette moiteur que même l’air froid de janvier ne lave pas. Des hommes sont couchés à même le sol, à cause … Continuer la lecture →