Le printemps inversé de Novembre n’est pas nécessairement triste : va dire au héron gris que son plumage est sans lumière ! Parvenu à la toute dernière heure de cette quarante-cinquième entrée dans l’hiver (la treizième au Villard), je peux dire sans vergogne que, malgré la nuit qui vient, la pandémie qui tue, les déceptions, les doutes, les attentes, l’anxiété et « l’inflexion des voix chères qui se sont tues », qui se taisent encore (car Anne Sylvestre est morte le 30 Novembre de cette année 2020), ce qui a le don de vous remettre le bourdon, j’ai été heureux autant qu’on peut l’être…
Le Villard, 1/12/2020