SOUS LE PORTIQUE AUX CHÂTAIGNIERS
Hautes herbes
ultime plaque de neige
vent gris.
Vacarme des motos
on rêve alors
d’un accident.
Qui parle de silence ?
Ni le champ ni les arbres
aux mille clameurs.
Accroupi dans l’herbe
aux aguets, immobile
animal traqué.
Vent du soir
sur les hautes herbes
une caresse.
23 mai 2008
