Archives de catégorie : Archives

Toute ma vie, j’écrirai ainsi, sans projet, j’empilerai des feuilles comme les gens autrefois quand ils rangeaient des bûches sous les hangars offerts aux quatre vents…

Joël Vernet, Lâcher-prise.

Accordéoniste débutant et malhabile, il m’arrive de m’exercer en plein air, dans le jardin ; bien entendu je sais qu’on peut m’entendre et me désole des maladresses que j’inflige à mes voisins débonnaires — mais, outre le plaisir qu’il y a à donner du soufflet en plein vent, cela me pousse à faire attention.

Ainsi peut-être de ces Archives. On y trouvera de larges extraits de mes griffonnages ordinaires, que je pensais d’abord déposer là afin qu’ils puissent servir plus tard, si nécessaire, de compost à des compositions plus abouties ou de bûches au foyer, mais qui forment finalement un tout en eux-mêmes aussi bien que les livres papier.

Les textes et les rubriques ici exposés sont à tout moment susceptibles d’être modifiés, compilés, masqués, déplacés, supprimés. D’autres travaux se poursuivent par ailleurs à l’abri de toute exposition prématurée.

Route, juin 2013

 

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Route, juillet 2013

    ALLER-RETOUR     Redescente en plein soleil. Ciel blanc. Ici ou là encore un champ aux herbes hautes. Fatigué par les lectures de la nuit, ou le silence, ou un repas trop copieux, je me suis longuement endormi. … Continuer la lecture

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Route, septembre 2013

    Et c’est ainsi qu’on reprend la route quotidienne, la route ordinaire qui mène de l’automne à l’hiver, de l’hiver au printemps…  

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Route, octobre 2013

    Lumière de face, couleurs partout, je redescends ma vallée en cette fin d’après-midi de plein automne…  

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Route, novembre 2013

 

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Route, décembre 2013

    On s’étonne de tant de lumière…  

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L’aigle, le taon et l’homme (Valpelouse, juillet 2014)

        Le temps voilé de ce matin va s’éclaircissant, avec de grands nuages blancs sur fond pâle. Sitôt arrivés aux alpages on s’enfonce à nouveau dans les bois par le sentier boueux et sombre, lessivé par les … Continuer la lecture

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Tout ne tient qu’à un fil… (Aiguille du Midi / Hellbronner, août 2014)

i.m. Chantal Mauduit   La brume ce matin file à flanc de falaise et le soleil peine à émerger d’une nuit confuse dont on garde en tête comme une migraine le souvenir d’une errance affolée à travers un paysage n’offrant … Continuer la lecture

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La salle en mai

  Haïkus de mai     Averse de mai le petit tilleul murmure tiens, je reverdis.   Neuf heures un jour de rentrée pour moi c’est la nuit la corneille est un hibou.   S’ils ne tremblent pas c’est seulement … Continuer la lecture

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La salle en juin

      Haïkus de juin, haïkus d’adieux…     

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