Archives de l’auteur : Lionel SEPPOLONI
Vigie, juin 2013
Les martinets dansaient dans ce beau ciel bleu orné de nuages éclatants…
Vigie, mai 2013
La neige tombe, la grande neige de fin mai tombe en larges flocons et recouvre le printemps. Ce paysage ne ressemble plus à rien, On ne reconnaît pas cette saison, cet hiver en lieu et place de l’été … Continuer la lecture
Vigie, avril 2013
Dimanche de printemps au marais du Pontet. On pique-nique sur cette terrasse cernée par les roseaux jaunes…
Vigie, mars 2013
Voici que le printemps précocement déverse sa lumière. Primevères prises dans les rets d’araignée des derniers jours d’hiver. Nuages gris teinté d’ocre qui se déchirent sur de larges pans de ciel bleu éclatant. Et la cime du poirier … Continuer la lecture
Vigie, février 2013
« Il nous faut, non seulement taire notre mépris du quotidien mais le jeter bel et bien aux orties (…). Il n’y a pas d’autre voie, d’autre issue que l’éloge des choses simples, que la célébration du monde, que … Continuer la lecture
Vigie, janvier 2013
À la lumière tenace de ce soleil d’hiver qui fait les longues ombres…
L’aigle, le taon et l’homme (Valpelouse, juillet 2014)
Le temps voilé de ce matin va s’éclaircissant, avec de grands nuages blancs sur fond pâle. Sitôt arrivés aux alpages on s’enfonce à nouveau dans les bois par le sentier boueux et sombre, lessivé par les … Continuer la lecture
Tout ne tient qu’à un fil… (Aiguille du Midi / Hellbronner, août 2014)
i.m. Chantal Mauduit La brume ce matin file à flanc de falaise et le soleil peine à émerger d’une nuit confuse dont on garde en tête comme une migraine le souvenir d’une errance affolée à travers un paysage n’offrant … Continuer la lecture
La salle en juin
Haïkus de juin, haïkus d’adieux…
La salle en mai
Haïkus de mai Averse de mai le petit tilleul murmure tiens, je reverdis. Neuf heures un jour de rentrée pour moi c’est la nuit la corneille est un hibou. S’ils ne tremblent pas c’est seulement … Continuer la lecture
