BLESSURES
La pluie fouette les vitres noires. Tête contre la table la petite fille pleure, abandonnée.
Blessée la fillette, d’une blessure cachée, blesse à son tour.
« Cela voyez-vous je ne l’ai jamais dit, personne ne sait. C’est pour cela que ma fille reste sur le qui-vive, ne pouvant pas lâcher prise, rien lâcher. C’est cela que cachent son sourire, son regard transparent, son allant, ses pleurs, ses méchancetés… »
Sait-elle aussi à quel point sa fille lui ressemble, cette femme soudain si touchante que je raccompagne dans le hall pendant que le ciel d’Allevard s’illumine ?
2012
