Route, mai 2015

 

 

LA PLUIE (ET LE BEAU TEMPS)

 

 

Il pleut toute la nuit et je rêve de grêle. Au matin il bruine encore. Forêt lavée, route lessivée, lumineuse ; pare-brise criblé de gouttes…

Voilà : une fois de plus je ne parle que de la pluie et du beau temps. En vérité c’est parce que la route, la forêt, la montagne et le ciel ne me parlent que de la pluie et du beau temps : moi, je me contente de répéter. Dans les branches les oiseaux ne parlent que de cela, de cette pluie violente qui a mis à terre plusieurs nids, qui a noyé les chants du matin et qui les force à rester engoncés dans leurs plumes en attendant une éclaircie qui ne vient pas. Les troncs couchés sur le bas-côté ne parlent que de cela, qui suintent et pourrissent plus vite. Les voitures que je croise, plus nombreuses à cause de la Route des Gorges barrée par les éboulements, ne parlent que de cela, qui font en me croisant un beau bruit de ressac. Le petit torrent qui jaillit sur le bas-côté et lèche la route se réjouit bruyamment, cependant que la maîtresse répète avec consternation en ouvrant les volets : « On ne pourra même pas les faire sortir ! » La brume qui stagne au-dessus du champ, les moignons noirs des saules étêtés, les arbres défaits ne parlent que de cela. La terre à nu arrachée au talus parle aussi de cela. Les ouvriers qui travaillent à consolider les fondations de l’ancien hôtel pestent ou se réjouissent du contre-temps ; la glycine quant à elle indubitablement se lamente, qui a pleuré toutes ses fleurs sur le trottoir trempé. La forêt s’ébroue comme un gros chien vert après une baignade à l’étang, et murmure des paroles de pluie. Et plus loin alentour à travers le pays les paysans répètent ces mêmes paroles qui traversent les plaines, montent dans les vallées, se heurtent aux falaises et retombent en nouvelles ondées furibardes… 

Dire, pour dénoncer l’inanité des conversations mondaines, qu’« on ne parle que de la pluie et du beau temps », me désole toujours un peu. 

 

6 mai 2015

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