La montagne me manque
Les fusées explosent dans la nuit, relayées au matin par les détonations du ball-trap de Prodin qui inquiètent Rimski et m’inquiètent aussi, parce que cela signifie que nous sommes le 14 Juillet et, donc, que ma mère est morte. Neuf années ont passé. Cela ne veut pas dire grand-chose, mais ces coups de feu dans l’air d’été ont fini par rendre bien concrète l’abstraction de la date et du deuil. Je glisse dans la descente. Silence. Coups de feu. Soudain, la montagne me manque.
14/07/23
