LECTURES DU SOIR
1.
L’homme et l’enfant se serrent en traversant le désert des mots-scorpions, des mots-faucons, des mots-vautours qui arrachent les yeux, des mots meurtriers qui clament la violence d’un monde livré aux serpents du chaos. L’homme et l’enfant chaque soir se retrouvent dans la ferveur cruelle des mots et, dans le présent de la lecture et de l’amour, voguent effrontément jusqu’aux confins de la nuit, au-delà du chaos, sur le radeau du livre.
2.
Dans la chambre paisible on a lu cette histoire de momie et de rites funéraires en Égypte. Sitôt la porte close l’enfant se fige sur le dos, les bras le long du corps, prêt pour affronter cette mort quotidienne à laquelle la lecture le prépare.
3.
Le rêve de cette nuit : une paroi de glace sans prises, sans échelles, sans mousquetons, sans progression, sans paysage ni sommet (la couverture du livre, sans doute).
23 juillet 2012
